La heroica ciudad se erige sobre los templos del mundo antiguo, hemos sobrepasado a los viejos dioses, sus tronos tan sólo se elevaron a no más de 160 metros sobre el suelo. Nosotros gobernamos desde 800 metros para abajo y pronto el suelo será un rumor, un mito que contaremos a nuestros nietos, y ellos soñaran del mar de agua que yace debajo del de nubes… El suelo pertenecerá entonces a aquellos aventureros solitarios, a los olvidados y sin rostro que se durmieron en la espera del gran elevador que los llevara a los grandes salones del cielo prometido.
La monstruosa ciudad devora a los in eles que no creen en que los límites está en la fortaleza de nuestras grúas herculeicas capaces de elevarnos hasta los astros más lejanos. El monstruo se alimenta de nuestros más perversos sueños de soledad. Aquellos sueños serán testimonio de nuestra grandeza: podemos ser más solitarios que las deidades.
Cuentan los viejos que el suelo temblará, los vientos azotarán, y entonces recordaremos que el polvo siempre cae, y que al acumularse se le llama tierra, y será así que la Tierra nos hará pronunciar su nombre, y las aguas cubrirán nuestras cabezas como si bautizarnos quisiera, la neblina nos cubrirá y si nadar podemos nadaremos, pero no fuimos creados ni para nadar ni para elevarnos más allá de las nubes, y caminaremos nuevamente la tierra como los hijos olvidados de aquellos cuyos tronos permanecerán rascando los cielos, pero no todo es desgracia en el relato de los abuelos, siempre remarcan que cuando aquello suceda nos reencontraremos con los aventureros solitarios, los olvidados y sin rostro dormidos, y todo estará bien pues ellos no habrán olvidado cómo caminar con la arena (otra forma de llamar al polvo) entre los dedos de los pies.
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